Il bosco era misterioso e quieto; tra i suoi numerosi alberi di varie specie serpeggiava una tenue e brumosa nebbia mattutina, la cui argentata consistenza sfumava un poco i contorni del fitto sottobosco e la base dei tanti tronchi, la cui corteccia pareva quasi l’antica pelle di vetuste creature ormai scomparse, che avevano abbandonato però le loro vestigia al mondo, per non essere dimenticate.
L’atmosfera ovattata che si poteva percepire aleggiava nell’aria immota, donando alla selva una parvenza fantastica e illimitata, quasi non potesse esistere nulla al di fuori di essa, se non essa stessa moltiplicata all’infinito; pareva quasi che chi avesse voluto addentrarvisi per trovare i suoi confini e ciò che poteva esserci oltre avrebbe dovuto fare i conti con una realtà ben diversa da quella che aveva immaginato, e avrebbe potuto benissimo perdersi in essa, smarrire la via del ritorno e soccombere al silenzio delle foglie e all’omertà delle radici. Ma in essa avrebbe anche potuto trovare conforto ai suoi dolori e riparo dalle sue calamità, una via di ricongiunzione con sé stesso e un modo per riconquistare la pace interiore. La foresta non avrebbe criticato o giudicato, avrebbe soltanto ascoltato, curato ferite e saldato fratture, con la sua sola impalpabile, mistica essenza fatta di profondi silenzi e di un nulla che profumava di malva selvatica.
Maria camminava a occhi sgranati in essa, era stranamente scalza, i piedi aderivano alla terra come fossero radici di un albero sradicato che cercava disperatamente di inguainarle ancora nel suo dolce e caldo abbraccio primordiale. I suoi capelli si perdevano nell’aria, lucenti e impalpabili come le ali di una creatura del piccolo popolo, quasi volessero sciogliersi nella tenera consistenza della bruma evanescente per partecipare dell’essenza magica e senza tempo di quel luogo carico di fascino e interrogativi sospesi tra le fronde e i fitti cespugli.